Antico è l’inverno

Il vento è furioso stanotte, sconvolge

i bianchi capelli del mare; 

per questo non temo la corsa sul mare tranquillo

(antica lirica irlandese, secolo  IX)

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Il segno della vittoria è la furia del vento.

Stanotte recede dalla percorrenza

e le strade d’inverno attendono parole

vieni a me, raggio del mio cammino

si slaccia

si sgancia posta la mano

la giogaia fiocca come una confessione

non ho (più) lingua che l’incomprensibile

ma la linea della vita ora si riempie

di linee e di righe che l’intrecciano

la gran fatica è continuare a scendere dai muri

coro dei miei pensieri è la tormenta

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