Dove nascono le parole

Di MANUELA RAGANATI
Il nuovo giorno inizia con tinte rosate nel cielo. Scatto una foto e subito la condivido con i mattinieri di
Facebook: ecco l'alba di una nuova settimana, lunga e chissà, piena di incontri e cose da fare.
I soliti ritmi da bradipo mi portano a cambiare vestiti almeno 5 volte. Ovviamente, poi, quelli che decido di non indossare, li lascio tutti in disordine sulla sedia dove i miei abiti diventano reperti fossili: sciarpe indossate nel paleolitico, gonne del mesozoico e maglie di Neandertal!
Ovviamente sto scherzando: sono una persona molto ordinata... Nel senso che il mio caos è cosmos, ovvero sono molto ordinata nel mio casino!
La mattina leggo su un cartellone pubblicitario:
"Muore la parola
appena è pronunciata:
così qualcuno dice.
Io invece dico
che comincia a vivere
proprio in quel momento."
E' Poesia nella città, il giorno del gran ritorno di Area C a Milano: bentornata, ci sei mancata.
La sera torno a casa e chiacchiero con la Sciura che ho inavvertitamente urtato sull'autobus. Sul tram racconta che il matrimonio non serve a niente: lei è divorziata e le sue figlie non si sposeranno mai, ma hanno giá dei figli. Mi dice, in via confidenziale, che il suo ex ora sta con una di 72 anni. Lui ne ha 68. Si compiace di questa cosa, ma leggo nei suoi atteggiamenti e nel suo cinismo, una donna che soffre, forse chissà, ancora innamorata.
Dice che è felice... Sono contenta per lei, Signora.
Ma dove nascono le parole?