Capolinea della metro B1. Il treno, pronto sul binario, lentamente si sta riempiendo. Io ed un’altra pendolare ci sediamo l’una di fronte all’altra. Quasi simultaneamente tiriamo fuori dalle rispettive borse il nostro compagno di viaggio. Sarà che la copertina del suo libro è un po’ scura ed inclinata verso il basso, sarà che la mia vista sta perdendo colpi, ma faccio fatica a cogliere sia il titolo sia il nome dell’autore. Lei è una signora sulla cinquantina, mascolina, capelli corti e brizzolati. E’ seduta in maniera composta: indossa una giacca impermeabile marrone e pantaloni e maglione della stessa tonalità. Sul naso un paio di occhiali dello stesso colore del rossetto, bordeaux. Nulla la distoglie dalla lettura, mentre il convoglio inizia la sua corsa. Prima che io scenda, però, solleva il capo per controllare a che punto è del tragitto e nel farlo sposta il libro quel tanto che basta a permettermi di distinguere almeno il titolo: Il Mercante Di Luce.
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