L'arazzo

Bronzino, dettaglio di arazzeria medicea, Giuseppe, il Principe dei Sogni

E' una raccolta di romanzi, la vita.
Anche la vita più ordinaria, più semplice, più quotidiana. Anche la mia.
Non tanto il mio romanzo, le mie storie.
Ma piuttosto la trama non ostentata ma costante delle vite che si incrociano e si intrecciano al mio ordinario ordito.
Certe trame, la maggior parte, diventano evidenti solo quando si trova un inciampo, un nodo. Spesso la morte, che fa ripercorrere, di corsa, all'indietro, con la mente, tutti gli sprazzi di vita che hanno visto presente, poco o tanto, nel bene o nel male, quella persona, quel filo rosso di lana, nel tuo ordito personale.

Una giornata su una terrazza al mare, un bambino piccolissimo che gioca, la conversazione distratta e leggera di chi lo tiene d'occhio e intanto si intrattiene con gli altri. Considerazioni, incoraggiamenti, blandi sorrisi.
Gli incontri lungo i corridoi del supermercato, le battute sui carrelli stracolmi e sui carrelli semivuoti, l'eleganza del gesto anche nel quotidiano.
La confessione del dolore, le lacrime trattenute, sapere che questa esternazione di un sentimento profondo con l'altro, con quello che hai incontrato quasi per caso, con lui, sì, te la puoi permettere. Che lui capisce e consivide.
Una manciata di lentiggini brune passate con i geni di padre in figlia. Che ritrovi di nuovo su un volto cereo, invecchiato, malato.
I racconti di una gioventù che non hai conosciuto, un nome e dei sapori, una storia d'amore che ti è sembravata talvolta eccessiva e ridocola: quando eri troppo giovane e troppo sciocca per capire, piena dell'illusione e della presunzione dei vent'anni. E che capisci solo oggi.
Che la terra ti sia lieve.