L’uomo dei libri

Intinge il dito nella saliva sporca di poesia e sfoglia febbrile le pagine, nel giallo polveroso di storie fuggite e nel mentre rimanda a memoria, la schiena china sui tomi antichi, lettere allineate e pregiate d’oro, ritratti d’amanuensi.
Non s’appaga mai, l’uomo di libri, alla strenua ricerca del tesoro perduto, smanioso di fogli ed inchiostro, disposti in prece su file ordinate nei suoi scaffali, adoranti e geishe ai suoi ordini e comandamenti.

Leggere è il suo destino, la sua condanna, un cappio dolce, la sua tortura.
La sua sete di conoscenza la sua maledizione.
La sua libertà.
La sua solitudine.

Chiara