Poesia 76

E’ MORTO  
E’ morto.
Camminate piano.
Ultima beffa d’obbligo.
C’è uno schermo nero
in un campo di velluto,
oltre la siepe
dei pensieri.
Lo scarto di rondelle
ha finito la creazione.
Fine della massima espansione.
Cellule cerebrali
imbrattano
carta igienica.
Forse
è un modo di scrivere.
E’ restrizione
di universo.
E’ leccare
ultime gocce di rugiada.
Non vi  preoccupate
un ultimo sforzo ed ora
si fabbrica tutti insieme.
C’è un fiume impiccato
a tre km dal nulla.
Non c’è pericolo il nulla non fa male.
Una spiaggia di sassi bianchi
levigati.
Mi ci immergerò un giorno
fabbricando intelligenza.