§ Una vita da pisellino §

Se non fa la terapia, sta bene, e muore (tantissimo).

Se fa la terapia, sta male (abbastanza) e muore (un po' di meno).
Il dosaggio è stato abbassato di un terzo circa, e di un terzo si sono abbasssati anche gli effetti collaterali, che hanno smesso, almeno per ora, di colpire la bocca e si accaniscono "solo" su mani e piedi.

Viviamo come le lucine sull'albero. A intermittenza.
Possibilità di progettare = zero.

Voglio andare a un importante convegno nazionale ad ottobre e mi sembra così azzardato spingermi così in là.
Di vacanze neanche a parlarne, naturalmente.
Loro ne parlano, ed è bene così. La mia vacanza, cinico dirlo, sarà l'alleggerimento dall'angoscia perennemente incombente in questa casa.

Mia madre e la sua fede guarda le sue stigmate come una croce da portare e ogni volta che in tv vede qualcuno che sta peggio, mormora - quello che ho non è nulla -
Mio padre, invece, non ci pensa proprio a rinunciare ai suoi deliri di onnipotenza e tenta costantemente di anticipare ogni problema. Naturalmente è un'aspettativa del tutto irreale e tutto ciò che riesce a ottenere è di amplificare inverosimilmente l'angoscia e rendere tutto più cupo.
Si sprecano gli abbracci, in numero oscenamente superiore alla media fin qui raggiunta, e sono ricomparsi i baci, questi sconosciuti per 27 anni.
Il tempo non va più avanti, ma procede in cerchio, cadenzato da pillole, esami, misurazioni, viaggi.
Per tentare di far procedere comunque il tempo in avanti, ogni tanto vado in fuga, giornaliera o un po' di più. Non funziona granchè, quando, per esempio, dopo 14 ore fuori casa le prime parole che senti sono: - E' il terzo giorno di terapia e già ha questo, questo e quest'altro - e l'ultima cosa prima di andare a dormire sono le ridicole medicazioni nel tentativo di alleviare le piaghe ai piedi e alle mani, un dito alla volta, con risultati strambi e buffi. Ogni volta diciamo - Dobbiamo fare una foto! - e ridacchiamo.