"Io credo che siate voi a portare i doni, non Babbo Natale" E io sento un occhio inumidirsi, solo uno davvero. E non so se si inumidisce per la malinconia di un'età bambina che è passata così velocemente o se lacrima per la felicità di vederlo crescere questo piccolo uomo. Sta di fatto che comincia a tempestarmi di domande: e come si fa? E dove si prendono i giochi? Quando si mettono i regali? Ecco perché eravate più agitati noi di voi! E tanto altro. Beh, mi dico, è andata. Pensavo peggio. E invece sono qui a stendere tranquilla. Quando di nuovo mi si avvicina: "Ma i folletti invece sono veri vero? Solo loro a riempirci il calendario...." e questa volta lo sguardo era supplicante, tipo: almeno questo lasciamelo. E qui ho tentennato. Non ho avuto subito la risposta esatta, ma dentro di me si levava piano piano l'immagine di un coltello che recide. Perché questo ho capito quest'estate grazie a Uno, che essere genitori spesso vuol dire recidere, staccare brutalmente, in un certo qual senso far morire delle parti. E così ho fatto morire quella parte di Uno: "No, non sono i folletti, siamo sempre noi." Come quest'estate in cui gli ho detto che non erano gli amici che non potevano invitarlo a casa, era che non volevano. Disvelare la realtà è opera faticosa a tratti ma necessaria. E come tutte le cose drastiche, dopo ti lascia addosso spossatezza ma anche leggerezza e voglia di ricominciare a rivedere le cose.
E' quello che mi manca in alcune giornate, qualcuno che sveli anche per me. Che tronchi i rami secchi che ancora cerco di annaffiare.