Non ho fatto in tempo a sentirmi diverso.
Gli altri hanno le mie stesse mani,
tante macchiate di sangue.
Gli altri hanno i miei stessi occhi,
ma per loro esiste solo il nero
come vessilli e camicie.
Gli altri hanno lo stesso cuore,
ma per tanti, battiti diversi.
Gli altri non hanno
mai imparato a nuotare,
solo a soffocare.
Non ho fatto in tempo a sentirmi perfetto.
Solo il vento a soffiare
tra le gole tagliate.
Non lo sono mai stato
prima d'ora vestito d'arancio.
Senza potermi sentire diverso.
Gli altri hanno le mie stesse mani,
ma le usano in modo imperfetto.