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Il direttore editoriale di questo blog, che sarei io (o comunque uno degli Arturi), mi proibirebbe di scrivere questo che sto scrivendo.
Ma lo scrivo.
Che poi cos’è questo che sto scrivendo?
Sono lettere che fanno parole che fanno frasi che cadono da qualche parte, come riccioli di polvere in un angolo, giusto tra la porta e il termosifone. Parole, come le centinaia di parole scritte e rimaste tra le bozze o addirittura finite nel cestino.
Charlie Haden suona la sua chitarra come fosse un sitar, la mia roba ceca da 40 gradi evapora dal bicchiere, e io scrivo delle lettere che, già so, non spedirò mai.