Quanno moro
Quanno moro, vojo
esse seppellito in riva
ar mare,
vicino a no scojo,
pe famme consumà
la carne dar vento e dar sale.
Roso da li vermini
ne la terra nuda,
ignudo come quanno
so’ sortito dar ventre de mi madre.
Da vivo c’è sempre quarcuno
che te dice cosa fare,
da morto fateme fà
come me pare.
di Lorenzo Migliorini
Quanno che me moro fateme er favore,
tumulateme ‘n campagna, ar paese mio
lontano da Roma, lontano dar rumore
e teneteme a distanza pure da dio:
che mentre ‘sto lì inerme a fermentare
nun c’ho voja de sentì er prete fa la messa:
so’ ateo, nun ce credo a quer piagnucolare
la mia storia ‘n paradiso è compromessa.
Vojo ‘na funzione semplice e veloce
vojo li Black Sabbath a palla: Electric Funeral
e bira a galloni e canti viva voce
‘na cagnara da sentisse insino er Nepal.
E nun vojo musi lunghi o piagnistei,
che la morte è solo na’ trasformazione
che si ce pensate bene amici miei,
è l’antra faccia dell’umana condizione…
A trovamme ar cimitero nun venite ,
lasciateme ‘no spazio ner vostro core
e ner mentre che bevete l’acquavite
brinderete a Lollo vostro con amore.
Ricordateve ‘nfine n’urtima lezione,
che la morte nun è dura pe’ chi è morto
perché dell’uman dolore è l’estinzione:
è pe’ chi resta che è dolor e sconforto.
Io ner mentre scoprirò er grande mistero,
cor soriso j’andrò ‘ncontro serenamente,
spero solo, ovunque vada su ner cielo
che ce sarà bira, vino e uischi sufficiente.
Er tempo ‘ntanto m’avrà mutato,
e io sarò arbero, sarò erba, sarò ‘n fiore,
sarò ‘n lago, sarò der lupo l’ululato
sarò er silenzio fra ‘n battito de core
di Lorenzo Farfarelli