La penna mi cade, impotente, dalla mano tremante.
Se il mio libro é il tuo caro nome,per quanto mi preghi, non posso più scrivere.
Non posso pensare,né parlare, ahimé non posso sentire più nulla, poiché non é nemmeno un'emozione, questo immobile arrestarsi sulla dorata soglia del cancello spalancato dei sogni,
fissando in estasi lo splendido scorcio,
e fremendo nel vedere,a destra
e a sinistra,e per tutto il viale,
fra purpurei vapori,lontano dove termina il panorama nient'altro che Te.
Edgar Allan Poe
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