E poi è logico che ci son tante cose, e tante persone, e che le vite procedono, e i tempi passano, e che da buoni non diventiamo mai cattivi, o a volte forse diventiamo pessimi come un whisky che sa di fumo.
E arrivano le feste e non ti sai difendere dagli scintillii vuoti, dai fuochi di paglia e dai rossi vivaci- troppo vivaci.
E le feste arrivano come ospiti inquietati che non sembrano mai volersi schiodare dal tuo divano, e che poi quando si schiodano ti mancheranno.
E in fondo a tutto questo tunnel ci sei tu, come un microbo fluttuante nel ritaglio di un buco nero, ci sei tu che non sai cosa esisti a fare, e non sai trovare una ragione per prendere a piene mani quello che vorresti fare.
E gli anni passano, e i bimbi invecchiano, le mamme imbiancano, e nulla cambia.