Libri dalle pagine strappate.
Le ultime ancora bianche.
Copertine di pietre difficili d'aprire.
Rughe tra i fogli ingialliti.
Lacrime che hanno eroso il tempo
Delle sensazioni ha lasciato
soltanto gocce in fondo ai calici
che hanno brindato versi.
Quante piaghe tra le parole
urlate al vento
e al sospetto che il tempo
non è mai tornato.
Solo la pelle sà se lei
ci è mai stata.