Lacrima che lava, che pulisce le mie guance prese a schiaffi, tumefatte dai pugni di un'oscura fattezza, che parte di me rubato per sempre avrà...ma il sapore di salato le mie papille deliziato avranno già.
Quando il vento della vita che fugge via da me, la speranza di vedere, ascoltare, ammirare il mio essere seminato come pula al vento, sparso avrà.