In bar gestiva il suo Cynar un intero pomeriggio, tra la briscola el toscano.
Le rughe della guerra sulla faccia eran pieghe un po' severe, un po' cattive.
Ma era buono il vecchio Remo, soprattutto con i bimbi: regalava caramelle, monetine. Ed educava alle bestemmie.
Aveva un bastone, un cappello e la mantella.
Lo scorso inverno se n'è andato, è sotto terra, e ora non ha niente.
Se n'è andato coi suoi racconti, i suoi silenzi, la sua vecchiaia.
Nessuno beve più il suo amaro favorito, sono mesi che il Cynar sta in un angolo dello scaffale.