Sono un lettore fortunato.Scrivo, vero, ma sono un lettore privilegiato…È notte. Una notte tranquilla. Il rumore di un’auto solitaria in lontananza. Il gracchiare di una cornacchia, che no, non è il terrore che svolazza nella notte. L’abbaiare di un cane, forse a risponderle, forse a parlare con la luna. E io leggo. E scrivo. Insieme.Sfoglio le pagine, le righe, le parole altrui, e ben prima che vengano pubblicate. E ci gioco. Le correggo. Le rivedo. Un punto qui, una virgola lì, e restituisco alla frase il suo vero significato. «Per un punto Martin perse la cappa», si dice… e prendo la morale di questa storiella alla lettera.È piacevole. È faticoso. E talvolta è una tortura. Ma sono un lettore privilegiato.
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