Hai deciso di andartene perché non ti ho detto che ti amo. Ma non è vero. Io te l’ho detto più volte, sei tu che non mi hai sentito. Mi ricordo tutte le volte che te l’ho detto. La prima volta, quando abbiamo visitato quel cantiere e mi mostravi come si usa l’esplosivo per le gallerie. Sei tu che non mi hai sentito. Quella volta che ti ho accompagnata dal dentista, mentre usava il trapano, ecco io te l’ho detto. Sei tu che non mi hai sentito. Quando siamo andati all’opera, ero accanto a te, durante tutti quegli acuti. Io te l’ho detto, sei tu che non hai sentito. Mentre dormivi abbracciata a me, come se non esistesse altro al mondo, io te l’ho detto nell’orecchio. Ed ero certo che mi avessi sentito. Come nel crollo della montagna per l’esplosivo, la devitalizzazione del dente o il “Nessun dorma”. Sistemi la valigia, metti il casco, chiudi la visiera e accendi la moto. – Io ti amo! – Sparisci, inghiottita dalla curva. Anche stavolta io te l’ho detto, sei tu che non hai sentito.
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