La Foresta [ROMA]

Fine di una giornata terribile. Una di quelle in cui, per intenderci, solo del cibo spazzatura e una rivista del più becero gossip potrebbero risollevarmi il morale. Sono ormai vicinissima a casa, tanto che potrei fare una passeggiata, ma mi sento sopraffatta dalla stanchezza, la pigrizia vince e prendo al volo il 90 Express. Mi piace l’aria “popolare” che vi si respira: operai, anziani, badanti, studenti. Il clima, sulla linea, è così familiare che l’autista ogni tanto saluta per nome chi sale e chi scende. C’è chi chiacchiera al telefono,  chi dorme, chi ascolta musica, ognuno nel proprio microcosmo. Devo solo attendere due fermate, ma c’è un posto libero e mi siedo ad osservare quest’umanità. Proprio di fronte alle porte centrali, in piedi, appoggiato con le spalle al finestrino, c’è un uomo intorno ai 40 anni, stempiato, camicia scura a righe verticali, tiene tra i piedi la cartella di lavoro e nella mano sinistra, ove spiccano due anelli d’argento, La Foresta di Joe R. Lansdale.

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