" Un'unghia scostò qualcosa, la mano appariva distante vista dal velo del vetro e una macchia leggera, color pesca, le infiammava il collo. Fuori, la lana dei pioppi e la polvere degli alti venti africani distorcevano gli spazi. Si voltò, io presaga mi piegai più ancora sulla bicicletta nella posa del dire e del raggiungerla. Ma era già verde, le auto sciolsero la fila e ciascuna ritrovò la propria strada. Senza di me, il resto andava avanti."