Sentirai dentro te fermarsi il tempo,
come lo sentono i fiori nei petali,
il cui crescere in curve di conchiglia
a nessun altro crescere somiglia.
Gli anni del tuo passato, le vertigini
saranno senza forza, solo origini;
i gridi disperati e le stagioni
saranno pietra, immota dimensione.
Essere solo un orlo da cui sempre
comincia ogni altra forza che consuma;
senza più adesso, senza più ancora,
esser solo del tempo una dimora.