Maremma dietetica

Sono a dieta.
Sì.
L’ho già detto che mi sento grassa?
No?
Bèh, lo dico ora.
Sono grassa.
Issima, per la precisione.

C’ho un salvagente attorno alla vita, mascherato solo dall’ampiezza delle chiappe che c'ho sempre avuto e che non m'abbandoneranno mai. sempre che non vinca la forza di gravità, ovviamente.
Così grassa che ho chiesto all’Amoremio di convertirsi all’Islam, così un bel burqua da spiaggia quest’estate mi azzera tutti i problemi, le ansie da prestazione e le chiacchiere di quelle vipere delle vicine d’ombrellone. Puttane. E grasse, anche. Tiè!
 
E comunuqe mi ci sento, grassa.
Soprattutto in virtù di tutte quelle cose che non posso mangiare e che da brava NON mangio, cioè: pizza, pane, dolci, cioccolata, burro e varie ed eventuali.
Ecco, per mangiare come mangio io, cioè da vera donna triste che trova la massima goduria in un quadretto di cioccolata fondente al 90%, voglio essere magra.
Ma proprio magra.
MAGRA MAGRA.
Sennò che giustizia c’è?

E invece no, ho il mio bell’aspetto florido come se mangiassi Nutella mattina e sera, quando non ne ricordo più nemmeno il sapore.
Maledette intolleranze.
E siccome questa situazione non mi sta bene, stasera incontrerò una (ennesima) nutrizionista. Che mi dicono brava, pignola e competente. E cara, che discorsi.
Perché, mi son detta, magari sbaglio qualcosa. magari mangio tropppo poco, devo integrare o mangiare diverso.
Magari togliendo grano e latte ho fatto casino.
Magari con poco riequilibrio il tutto.
Magari ho sottovalutato una cavolata.
 
Magari esco da lì e sono già magra...