Mio caro capitano,
giunta credevo fosse l'ora, sempre tarda ahimè, in cui finalmente sarei potuta tornare a bearmi della tua eccelsa arte.
Nelle oscure notti, troppo oscure per i sogni e troppo "notti" per gli incubi, un blando conforto cullava le mie viscere mentre bevevo, dall'immaginifica coppa del tuo fulgore, il nettare del tuo cipiglio simil divino, inesauribile fonte di vigore e speranza.
Il tempo dell'attesa strizzava le sue ultime, blasfeme ore e già la tua ombra proiettava la sua luce sull'olimpico Europeo, meta del nostro auspicato afflatico reincontro. Ma nella mia struggente attesa, quale malasorte fu non considerare la perfida Scalogna?
Lei così pavida e invidiosa del tuo lavorìo costante durante le forsennate qualificazioni al torneo;
Lei che nulla ha potuto lo scorso mondiale, contro la tua forza, la tua integrità e l'affetto che la tua devota ciurma ti porta;
Lei che si nutre delle dileggianti facezie dei poveri di spirito, che per innalzare i loro idoli prototipati al di sopra della tua verve, hanno cercato di infangare il genio della tua tecnica tacciandolo con patetiche rimostranze;
Lei che mai annientarà l'ammaliante fascino sempiterno che circonda il tuo operato.
E infine Lei, che è riuscita subdolamente ad infiltrarsi tra le trame del leggiadro carteggio del nostro volere e ti ha colpito duramamente.
Lo smeraldico bagliore dei campi austriaci piange la tua perdita, oh re dell'anticipo, emulando le lacrime che rigarono il volto tuo nel salutare l'ambita gloria europea. I tuoi piedi non disegnaranno sul loro prato il canovaccio delle tue gesta; nessuna esplosività muscolare degna di nota si rifletterà sull'erba sintetica bagnata. Ma la storia non potrà recedere nè piegarsi al volere della Scalogna: tornerai, oh capitano a far emozionare le platee. Tornerai a instillare nel mio cuore quella palpitante passione che tu solo, ai miei occhi, sai trasfondere al dio Calcio e a quella maglia azzurra che rendesti per la quarta volta iridata.
Ti aspetto, mio buon capitano. Alla prossima eroica impresa.