U maccatur nir ppuiat ncap
p rspett d quill angjl vulat a la ssacres;
taccat ngann com na cundann
da n scurdà cchiù pcchè quist vò u paes.
Nda chies sta sttat annanz annanz
cu rusarje mman mbuss d sdor
e manc nu puccat da raccuntà au Signor.
L’anma soje sta senz na macchje
e ddu maccatur è sulament
na iummell d fssarje.
Sop i scal da cas d Crist
ciù stregn chiù fort sott au becc
ma for n fa fridd
na vot ca è u mes d maggj.
E c l’occhje nterr cchian a cchian e mur mur
p n iess cchiamntat c rrtir a casa soje
andò a spettn sul tre lampin
ppcciat sop e sott a nu rtratt.
UNA MANCIATA DI FESSERIE
Un foulard nero poggiato sul capo,
in rispetto di quell’angelo volato via all’improvviso;
annodato al collo come una condanna
da non dimenticare mai perché questo vuole il paese (la tradizione).
In chiesa siede ai primi posti,
con il rosario tra le mani, bagnate di sudore,
e neanche un peccato da raccontare al Signore.
La sua anima è senza alcuna macchia( è pura)
e quel foulard è soltanto una manciata di fesserie.
Sulle scale della casa di Cristo
se lo stringe sotto al mento,
ma fuori non è freddo
perché è il mese di maggio.
Con lo sguardo basso, piano e rasente il muro,
per non essere guardata rientra nella sua casa,
dove l’aspettano solo tre lumini,
accesi sopra e sotto (intorno) ad una foto.
Poesia candidata al Premio internazionale di poesia Piccapane