Quei passi di un tempoche rimbombano nella mentesono passi diversida tutto ciò che accade.Non possiamo dimenticarli.Sono detriti di un'estatedi un cuore che urlava:"siamo al settimo cielo".Mentre oggiin un novembre incertoci sussurra ancora:"mai più alla cieca".Altrimenti ci resta un niente.Sono quei pensieri al mattinoche si confondono con la brina.Sono pensieri stranidi un'anima senza corpoper un corpo senz'anima.Sono nebbie silenzioseche ci lasciano vederecome un cielo cambia.Non più al settimocome neve scendecome gli umori clinie per una volta almenosa come trattareun cuore ormai di pietra.
Quei passi di un tempoche rimbombano nella mentesono passi diversida tutto ciò che accade.Non possiamo dimenticarli.Sono detriti di un'estatedi un cuore che urlava:"siamo al settimo cielo".Mentre oggiin un novembre incertoci sussurra ancora:"mai più alla cieca".Altrimenti ci resta un niente.Sono quei pensieri al mattinoche si confondono con la brina.Sono pensieri stranidi un'anima senza corpoper un corpo senz'anima.Sono nebbie silenzioseche ci lasciano vederecome un cielo cambia.Non più al settimocome neve scendecome gli umori clinie per una volta almenosa come trattareun cuore ormai di pietra.