Ogni rivolta dell'anima nasce da una volontà dissepolta,dimenticata,che ci sorprendiamo ad invocare come una resurrezione.Attraverserà il nostro orizzontequando lo sguardo sarà troppo stanco,le braccia vuote di forze e di voglie.I dardi di fuoco che hai scagliato per abbattere le stellesono caduti poco lontano.Hanno bruciato case.Incenerito messi.E ciò che sfiora le tue tempie, adessonon è buio. E' solo fumo,soltanto fumo.Intanto, ancora, le stelle si frantumano nel pianto,precipitano davanti ai nostri occhi rabbiose,nell'illusione finale cheil segno che vanno tracciandorimanga come indelebile sfregio sul nostro cielo.
Ogni rivolta dell'anima nasce da una volontà dissepolta,dimenticata,che ci sorprendiamo ad invocare come una resurrezione.Attraverserà il nostro orizzontequando lo sguardo sarà troppo stanco,le braccia vuote di forze e di voglie.I dardi di fuoco che hai scagliato per abbattere le stellesono caduti poco lontano.Hanno bruciato case.Incenerito messi.E ciò che sfiora le tue tempie, adessonon è buio. E' solo fumo,soltanto fumo.Intanto, ancora, le stelle si frantumano nel pianto,precipitano davanti ai nostri occhi rabbiose,nell'illusione finale cheil segno che vanno tracciandorimanga come indelebile sfregio sul nostro cielo.