Parmi les plaisirs du voyage, il y a aussi celui du retour. Surtout, pour ce type de flâneurs qui se sentent chez eux dans des endroits qu'ils visitent pour la première fois. Ces étrangers qui se méfient des origines marquées sur leur carte d'identité et qui n'appartiennent qu'à ces villes où ils ont été heureux pour la première fois. Leur chez eux, c'est un lieu qui n'existe pas, qui n'est pas écrit sur le plan du centre, qui n'a pas d'arrêt de métro. C'est la table d'un cafè où ils sont allés diner plusieurs fois, c'est un cinéma désert dans l'après-midi ou les bras de quelqu'un, où ils avaient imaginé de rester quelques jours ou toute leur vie.
Il arrive très souvent aussi que le voyage du retour prend la forme d'un saut dans le vide, pour aller voir si ces maisons éphémères sont toujours là, si la vie laissée à moitié nous a oubliés. C'est comme un pèlerinage dans le passé, pour aller dire bonjour à ces alter ego perdus sur le chemin, qui auraient bien continué à vivre notre ancienne vie, qui n'ont pas toujours envie de remplir des cartons et repartir. On a envie de sentir des odeurs qui nous manquent ou savoir si on est toujours capable de trouver les vieux raccourcis, de se souvenir de l'emplacement des boutiques et des restaurants ou si, par absurdité, notre nom est toujours sur la boîte à lettres. Pour la plupart des fois, la destination finale vaut bien le risque de se noyer parmi les souvenirs.
C'est peut-être pour cette raison que j'ai repris la rue Seveste quand je suis retournée à Paris il y a quelque temps. C'est une petite ruelle qui mène à la Basilique du Sacré-Cœur, juste à coté de la plus connue rue de Steinkerque, mais sans ses vendeurs, ses joueurs de cartes, ses touristes hypnotisés par les sacs et les Tour Eiffel en plastique, sans les crieuses qui se battent pour le dernier manteau en soldes chez Sympa, sans l'homme-poulet de Subway qui tourne sur soi-même en vous rassurant parce que "votre prochain sandwich complet n'est pas loin".
Sur la rue Seveste, il n'y a que de boutiques de rideaux et de tissus, de petits hôtels malfamés et les premiers vendeurs d'iPhone qui ont abandonné le quartier général chez Tati. Le métro Anvers n'est pas loin et Barbès avec ses cigarettes à bon marché vous attend quelques mètres à gauche. Personne ne vous arrête pour vous proposer des affaires à ne pas rater ou aucun selfie stick vous rentre dans le dos quand vous essayez d'éviter les couples qui s'embrassent en se prenant en photo.
Cet après-midi d'avril sur la rue Seveste, il n'y a presque personne, que mes souvenirs peut-être, qui marchent sur le trottoir. Et si je suis là, c'est plutôt pour les remplacer, pour ramener chez moi de nouvelles images qui n'ont rien à voir avec le froid d'une soirée de janvier, une porte verte qui claque derrière moi, la pluie qui me mouille les cheveux, le piano qui sonne son dernier nocturne, le bruit d'une valise pleine à craquer, mon nez qui coule.
Il y a toujours la pluie, mais je n'ai plus de valise, mon nez ne coule même pas, ça je ne l'aurais jamais dit. Peu importe. Je remonte la rue. Je marche très vite. Je suis impatiente. Je ne prête même pas attention aux boutiques ouvertes qui débordent de tissus et d'habits colorés, aux gens que je croise. J'ai presque l'impression d'être heureuse. De ne pas m'être trompée de rue et de ne pas avoir de regrets. De retrouver ma ville sans aucune rancune et sans les larmes aux yeux.
"Mademoiselle", j'entends. Je m'arrête tout de suite. Personne ne m'avait jamais appelée sur cette rue. Je tourne la tête. C'est un vieux monsieur, depuis la porte de sa boutique de tissus. "Est-ce que vous êtes pressée ?", me demande-t-il. Il a un petit bonnet pour se réparer de la pluie, une pair de lunettes à l'ancienne et une chemise à carreaux. "Non, je ne suis que contente", je lui réponds, sans même pas y penser. Et lui : "Parfois, c'est un peu la même chose, vous ne trouvez pas ?".
Image: © Shout
Soundtrack: Calexico, Bisbee Blue
Quotes: Fabienne Yvert