Nevica ancora;un altro presagio scende sulle palpebre antiche, di bellezze illuse.
E ho mani d’inverno, e fate nei capelli: tessono fili di speranze vergini, le volteggiano nel magico sopore del freddo.
E quando arriverà la verità, una spada d’accidia chiuderà le loro labbra sul sentore amare della disillusione.