Sto provando in tutti i modi a evitare di pagare le tasse, dichiarandolo pubblicamente. Non ultimo, il tentativo di spiegare che molto prima della pensione mi suiciderò, e che non ho voglia di finanziare la vecchiaia degli altri. Mi hanno detto che è un discorso da folle. A me pare molto logico invece.
Mio fratello mi manda un messaggio, ogni anno, col conto alla rovescia: “Ancora pochi anni alla fine dei giochi”.
Il mio (ancora per breve a questo punto) fidanzato mi ha detto che vivo in periferia – me lo dice sempre, per principio. Io rispondo: beh, ma sono vicina alle discoteche. “Olga non hai più 18 anni.” Me lo dice con quella sua severità di madre, misto a quel suo profumo di mela gialla.
Già, e non vedevo l’ora di non averli più, 18 anni. 27 mi piace un sacco.