(foto di Henri Cartier-Bresson)
(scritta con D.S.)
Mentre piove
sputi lumache con l’ombrello
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- terzo occhio spalancato -
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entrano farfalle per proteggersi
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e vorrei fossero
lumache
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ma contiamo poco
meno di uno su dieci
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e scendiamo a fare surf sulla bava
mentre i baci dimenticano
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le leggende sulla pioggia
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che non conosciamo
un ‘mentre’
un ‘attraverso’
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passerebbe un autobus
adesso
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dentro il cuore
e ci sembrerebbe un bambino che piange
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gli occhi verdi
e nessun occhio
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‘abbiamo vinto?’
suonano alla porta.
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è probabile che tutto sia un grandissimo
no
-
mentre ci sussurriamo sì,
di corsa dentro orologi
dove?
dove ti ho voluto bene
perché la plastica non è fatta di sabbia
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ma ogni tanto sanguina.