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Sono strade strette, che hanno fianchi robusti, vecchie mura, disegnate con i modi un po' rudi della gente di montagna.
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Ci si trascina sulle pietre levigate, lucide di pioggia, di questa giovane notte d'inverno.
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E' una sera di pioggia, di vento battente tra i vicoli, che si sfoga nelle piccole piazze.
Luci flebili, come occhi di ghiaccio, i lampioni illuminano appena cosa sta in terra, ed il passo è come pesante, incerto.