Sono strade strette, che hanno fianchi robusti, vecchie mura, disegnate con i modi un po' rudi della gente di montagna.
Ci si trascina sulle pietre levigate, lucide di pioggia, di questa giovane notte d'inverno.
E' una sera di pioggia, di vento battente tra i vicoli, che si sfoga nelle piccole piazze.
Luci flebili, come occhi di ghiaccio, i lampioni illuminano appena cosa sta in terra, ed il passo è come pesante, incerto.