Sui ragazzi un po' truzzi che sanno tuffarsi e sulla segreta voglia di essere come loro. Riflessioni dal bordo di una piscina di metà giugno

      Sono sempre loro, ogni anno. Li vedo da quando ho memoria. Forse sono, anzi lo sono di certo, il mio primo ricordo della più umana delle sensazioni: il senso d'inferiorità. Parlo dei ragazzi spigliati, o meglio, di un sottogruppo specifico dei vari "fighi che non sarai mai": parlo di quei zovan chiassosi che sanno tuffarsi bene di testa, magari anche all'indietro, magari con qualche mezza rotazione di condimento, e che quando vengono su fanno così bene quel movimento secco con la testa per togliersi l'acqua dal viso (rigorosamente senza usare le mani).
      Loro, sono sempre loro. Cioè, qualcosina è cambiato: hanno avuto i capelli corti col gel, poi lunghi, poi di nuovo corti ma senza più gel, poi boh, forse ora sono pelati (tra parentesi: anche i loro costumi oscillano tra il lungo e il corto, ma tendenzialmente a periodo invertito). Tuttavia, al di là dell'evanescenza delle mode, i ragazzi spigliati in acqua sono sempre gli stessi. E non parlo mica dei bombers che si buttano dagli scogli pugliesi, o siciliani, o di qualsiasi altra regione ad alto tasso di disoccupazione giovanile. Perché provare invidia per loro è più che comprensibile (quanto è figo uno del posto e quanto è brutto un turista...). Sto parlando dei disinibiti da piscina, che puoi invidiare solo se hai degli irrisolti problemi di self-confidence derivanti da una qualsivoglia tettona delle medie che al massimo, una volta, ti ha scritto TVB sul braccio con una bic blu masticata e senza più il tappino (che orrore) - in verità, su quel pullman, tutte scrivevano sulle braccia di tutti... e quasi tutti avevano un tvttttb con non so quante t: sempre una più di me, comunque.
      Attenzione: non sto abbozzando i miei problemi adolescenziali affiché emerga, per contrasto, quanto li abbia superati brillantemente - questa è la tecnica segreta degli emo-fighi 2.0, i quali ritengono che l'esibizione preventiva delle proprie incapacità trasformi le medesime in punti di forza (si tratta, fidatevi, di gente che semplicemente ha creato un diversivo per non imparare a tuffarsi). Il punto qui è un altro: notare anche quest'anno quei ragazzi inconsapevolmente truzzi (si legga: spontaneamente vivi) mi ha restituito un vigore dimenticato. Perché il fatto che li veda ancora, e che, a tutt'oggi, vorrei essere come loro, significa che sono giovane. In altre parole, il giorno che i loro tribali e il loro accento napoletano (non quello di Murolo, quello di "Levate a' minigonna") offuscheranno l'invidia decennale che nutro nei confronti dei tuffi disinibiti che sono in grado di eseguire - non ci vuole certo Freud per capire l'origine di questo sentimento - significa che sarò un adulto.
      Dio me ne scampi.