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Vestito elegante attorno a un corpo di vecchio, cappello poggiato sugli occhi da John Cleese.
Senza lacrime.
E parlava, straziandosi le labbra, come di qualcuno che pensa “No!, non può essere”.
Come se in un’accesa discussione, annuiva, alzava le spalle e poi le abbassava; come un “no!, non può essere” si mordeva l’indice della sinistra rigirato a cerchio e nascosto nel guanto.
Era, credo, uno di quei no!, non può essere finita, no!, non può essere per sempre, no!, non può essere.
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