Socchiuse gli occhi e prese una boccata di fumo. Pensava a casa sua, ai muri nudi, le finestre scorticate, le stanze dove era rimasto un baule, il letto e qualche stoviglia ammutolita. Il tabacco schiumava la sua panna acre e aromatica sempre più in basso. Era polvere quella che sentiva sotto le piante? Lasciò che il fumo offendesse gli alberi delicati delle sue cavità e rifletté ancora un poco. No, era solo stanchezza, e ancora una volta non doveva ascoltarla.