Una moneta è tutto quel che rimane di un delitto perfetto, pagato e mai assolto da quanti lo credevano crudele.
Lei aveva le mani sporche di vita, lui solo una abitudine alla noia tale da non veder più come il tempo cancellava i suoi sogni. Ed è questo che rimane, una ricchezza coniata dalle fiaccole accese sotto il sole, dove la luce si confonde con l’orgogliosa e giudiziosa avanzata di dubbi.
Mai e poi mai avremo altro tempo identico. solo echi scomposti a se stessi, il tentativo labile e assurdo di rievocare identici fallimenti senza mai aver capito cosa non andasse bene al destino.
No no. siamo folli abbastanza da vergognarci delle nostre buone azioni e mai dei nostri atti più ignobili, come quello di vivere secondo noia.