E' qui dove vivendo si produce ombra, mistero per noi, per altri che ha da coglierne e a sua volta ne getta il seme alle sue spalle, è qui non altrove che deve farsi luce. E' passata, ne resta appena traccia, l'età immodesta e leggera quando si aspetta che altri, chiunque sia, diradi queste ombre. Quel che verrà, verrà da questa pena. siedo presso il mio fuoco triste, attendo finché nasca la vampa piena o il guizzo sul sarmento bagnato dalla fiamma. Tu che aspetti da fuori della casa, della luce domestica, del giorno? oggi, oggi che il vento balza, corre nell'allegria dei monti e a quell'annuncio di vino e di freddi la furbizia dei vecchi scintilla tra le grinze? Quel che verrà, verrà da questa pena. Altra sorte non spero mai, neppure sotto il cielo di questo mese arcano che il colore dell'uva si diffonde e l'autunno ci spinge a viva forza fino ai Cessati Spiriti o al Domine quo vadis?
E' qui dove vivendo si produce ombra, mistero per noi, per altri che ha da coglierne e a sua volta ne getta il seme alle sue spalle, è qui non altrove che deve farsi luce. E' passata, ne resta appena traccia, l'età immodesta e leggera quando si aspetta che altri, chiunque sia, diradi queste ombre. Quel che verrà, verrà da questa pena. siedo presso il mio fuoco triste, attendo finché nasca la vampa piena o il guizzo sul sarmento bagnato dalla fiamma. Tu che aspetti da fuori della casa, della luce domestica, del giorno? oggi, oggi che il vento balza, corre nell'allegria dei monti e a quell'annuncio di vino e di freddi la furbizia dei vecchi scintilla tra le grinze? Quel che verrà, verrà da questa pena. Altra sorte non spero mai, neppure sotto il cielo di questo mese arcano che il colore dell'uva si diffonde e l'autunno ci spinge a viva forza fino ai Cessati Spiriti o al Domine quo vadis?
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