Mi dicevo anche: vivere è un'altra cosa
da quest'oblio del tempo che passa,
non le stragi dell'amore e dell'usura -
dal mattino alla notte le facciamo:
fondere il mare, fendere il cielo, la terra,
volta per volta uccello, pesce, talpa, infine:
giocando a mescolare l'aria, l'acqua, i frutti
e la polvere; agendo come, bruciando per,
andando verso, a raccogliere cosa? Il verme
nella mela, tra le messi il vento, tanto tutto
sempre ricade, tanto tutto ricomincia e niente
mai è uguale a quello che era, né meglio né peggio,
e non cessa di ripetere: vivere è un'altra cosa.
Guy Goffette, I canti del pescatore d'acqua, 2006