Finchè parliamo di Parigi, Mosca e Istanbul, va benissimo. Va bene pure San Sebastian (Spagna), anzi benissimo. Cazzo, mi sento come James Bond! Ok, quasi. A riportarmi sulla terra, ci sono gli imprevisti che James non ha mai dovuto affrontare: i cessi rotti, gli albergatori figli di troia, i taxisti disonesti (io l'ho chiesta l'Aston Martin aziendale, ma mi han detto di andare a "cagare". Sarà una concessionaria), i pulmini scassati, le docce wireless, i mojito fatti male, i materassi "morsicati", il freddo boia, l'umidità stronza che ti fa venire la tossa secca cof cof, le valigie da 22 kg che fanno incazzare il personale di terra, le proposte di vacanza-lavoro-casa-moglie dai clienti lì da loro "che c'è un bel clima", i formaggini della Air-dolomiti che sanno di piedi,
James non ha mai le valigie. Mi son sempre chiesto come facesse uno che viaggia sempre, a non portarsi mai nemmeno un cessetto di trolley. Io c'ho sempre il mio valigione 100 Litri azzurro-mozzarella-tossica della Roncato, regalatomi 2 anni fa dalla mamma, per risollevare la mia disperazione dalla dipartita della mia vecchia Samsonite, causa incuria dei "lanciatori" Lufthansa.
Quando la vedono i miei rappresentanti, mi dicono sempre:"Charlie, ma che cazzo! Sei venuto a lavorare o a scopare? Cos'è sto valigione?". Io gli dico che, come James, devo essere sempre pronto a tutto.
Che poi oh, non so come facciano gli altri. Io riempo la valigia e la uso tutta, la roba! Mah.
Stavolta, vado in Romania. Passo per Bucharest. Mi vengono a prendere e vado a Slatina, ridente paesello di 80.000 abitanti circa. Il problema è che stavolta, non conosco nessuno e se finisco nella merda, non posso nemmeno mettermi a mendicare sulle strade.
Come si traduce "io povero imigrato tagliano famiglia figli freddo prego picolo aiuto grazia dio vi benidicca" in Romeno? Adesso chiedo a gugol e mi faccio il cartellino.
Che poi oh, ma James, come cazzo faceva? Tutti parlavano la sua lingua! Ma che culo! A me non succede mica.
Poi perché lui va sempre ai caraibi o nelle città fiche, e non becca mai pioggia? Qua c'è qualcosa che non va… Quando torno, mando il curriculum a Scotland Yard, che James sarà quel che sarà, ma sto cazzo di farfallino ha rotto i coglioni.
Non c'è gara… ha più di 70 anni! Son decisamente più fico io e molto più simpatico. Provate a dire che non è così e vi sputo sul criceto. Se non ce l'avete, ve lo compro e ve lo sputo.
La morale: meglio una aston martin oggi che un fiat 131 scassato domani.
Torno venerdì. Se non torno venerdì, chiamate il Chi l'ha visto e mandatemi una giornalista. Non la Orsomando, grazie.
Charlie