Zou bisou bisou, mon Dieu qu'ils sont doux.

Questo stato d'animo non mi dispiace per niente. Essere ancora in città l'8 di agosto. Poter iniziare le mie brevi ma intense vacanze soltanto il 10 non è da me. Per iniziare, intendo proprio iniziare: quest'anno non ho ancora trascorso nemmeno un weekend al mare, o al lago, o in qualsiasi altro luogo non asfaltato. Forse una mezza giornata sul fiume. Ho ancora tutto addosso il senso dell'aspettativa, dell'attesa, è più bello che a natale, e poi questo clima qua a me mette una leggera euforia, questa particolare atmosfera la attendo tutto l'anno, altro che il natale: la casa silenziosa, l'afa, il telefono che non squilla, i film sciocchi la sera in tv mentre si cucina, tutto questo caldo che annebbia, avvolge come in una bolla, e soprattutto la sensazione da deserto dei tartari che tutto deve ancora succedere, augurandosi, certo, che poi succeda. Sì, questa estate è molto molto simile alla mia vita adesso, e comunque vada sono felice, e lo scrivo per ricordarmi, un giorno, rileggendomi, di essere stata felice, a fotografare l'ombra delle mie gambe nude sulle piastrelle della cucina, a leggere meno libri, vedere meno film, scrivere meno sul blog, lavorare in orari decenti, cercare di fare lo slalom tra le mie paure, e vedere riflesso un sorriso talmente autentico negli occhi di qualcuno che, comunque vada, sa che di sorrisi così non è certo pieno il mondo.