Infiammazione.

C'è questa sensazione di vuoto e
insostanza,
di sporco sulle dita, di
sangue
sui polpastrelli.

Sembra tutto inutile, tutto

una continua prova,
una sfida,
condannata inesorabilmente a un'amara sconfitta, a una malinconica
consapevolezza
di
debolezza,
di fatica, un
lamento continuo.

Tendenza a rifugiarsi nelle solite tane, sintomo di sicurezza e calore,

a volte eteree e inconsistenti,
a volte reali e tangibili più
della realtà stessa.

E vivo così,

in bilinco, in un non-equilibrio
costantemente in pendenza, in un arrancare
senza sosta
verso una meta che si allontana
sempre di più.

E gira, gira la testa, gira la luce,

muore
la luce,
io dove sono?