La vita, quasi sempre, è una questione di distanze. Il viaggio, un’esperienza inevitabile, resa straordinaria dall’orgoglio della meta raggiunta. Ma c’è differenza fra i viaggi e il viaggiare, fra quelli che sono oramai i simboli di uno status sociale e gli spostamenti quotidiani verso il posto di lavoro o la scuola. Soprattutto c’è differenza fra questi percorsi “orizzontali” e “verticali” di cui l’educatore professionale e musicoterapeuta Alfonso Cappa parla nel prologo di Fiori blu lungo la strada (Primalpe, 2010), racconto dell’esperienza vissuta durante il cammino di Santiago de Compostela. Non uno stradario e neppure il solito diario, Fiori blu è una storia di passi che ci introduce al senso universale del peregrinare. Nel luglio del 2003 l’autore percorre a piedi i 764 chilometri che separano St. Jean-Pied-de-Port da Santiago. Il tragitto, quello più antico e famoso che dal versante francese dei Pirenei tocca, tra le altre, le città di Pamplona, Burgos e Léon, è fatto di luoghi suggestivi e paesaggi immensi; di persone che in compagnia o sole, si dirigono nella stessa direzione; di incontri che ispirano l’autore a compiere una bizzarra classificazione dei pellegrini su base “antropologica”; di ricordi e citazioni storiche, miraggi, passaggi, buone letture e, naturalmente, intime riflessioni annotate con puntualità su di una moleskine nera e un altro taccuino con la copertina morbida.
Il tragitto è un insieme di visioni incantevoli catturate in alcuni appunti che solo nell’aprile 2007 rivelano la loro vocazione di libro. Lo stile narrativo, mai artificioso o, al contrario, troppo ingenuo, sembra ricalcare i passi del pellegrino come se davvero tra scarponi e penna ci fosse un intimo legame. Tuttavia, se Fiori blu fosse solamente un racconto sincero che non ha timore di ammettere anche noia e delusioni, avremmo la sensazione di trovarci di fronte a una delle tante testimonianze della vasta letteratura sul Camino. Invece il libro di Alfonso Cappa allarga la prospettiva, sposta la linea dell’orizzonte oltre l’apice dell’esperienza e ancora più avanti. Tutto nasce dove il cammino finisce, da una disillusione, dall’inganno della meta, dalle promesse disattese dell’arrivo. Santiago è il luogo della diaspora dei pellegrini che per un mese si sono sentiti i protagonisti di un’impresa meravigliosa, il punto in cui le strade si disperdono, si confondono, muoiono nella più totale confusione.
Del resto i “viaggi orizzontali” sono così, si concludono e si annullano al raggiungimento di un traguardo. Bisognerebbe perciò intraprendere “viaggi verticali”, guardando «il consueto con occhi nuovi», per evitare che con l’esaurirsi delle sette o settecento meraviglie del mondo si esauriscano anche gli itinerari e lo slancio dell’andare. Il Camino insegna il vero cammino, e cioè la continuità e non l’interruzione dei passi. Il viaggiatore non è colui che aspira a una meta che lo consacri “persona migliore” ma colui che semplicemente procede, che sente il cammino protrarsi e rinnovarsi. Dopo Santiago, l’autore percorre centinaia di chilometri attorno a casa sua. Con stupore riconosce dei compagni di viaggio, dei fiori azzurri «resistenti, tosti, senza grosse pretese››: sono i fiori di cicoria che crescono ai bordi dei fossi e ai lati delle strade, gli stessi che hanno ritmato i suoi passi sulle vie spagnole. Come per improvvisa rivelazione, diventano il simbolo del suo viaggio ininterrotto e il titolo di un libro che raccontando la strada, racconta la vita.
Per le immagini inserite nell’articolo si ringrazia Alfonso Cappa
Pacman
Nostradamus
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Snake