Ascolta: scriverò ogni giorno.

Non c'è nulla di più normale
che sapere del tuo stesso profumo. So dove trovarlo: sul collo di una lana, in attesa dentro il mobile in ciliegio, steso al sole di un oro tondo che portavi al dito, ora messo a riposo o soltanto dimenticato dal tuo incessante lavorio. Pensa: sulle chiavi è capace di stendersi - recano, precise, le impronte del tuo tempo. Il primo. Nella lontananza suggerita dall'arco di un pensiero nel suo farsi è iniziato il secondo. Ho qualche immagine raccolta negli anni da offrire al baratto; e qualche lettera, ancora, per gonfiare il contrappeso. D'altro, ben poco. Nulla. Ascolta: scriverò ogni giorno, per quel poco che valgo, se è questo il gioco a cui stare. E all'infinito.