Dan Brown o dell’eccesso

Non ho mai augurato la morte a nessuno. Intanto perché la Nera Signora arriva per tutti, presto o tardi; e poi perché se qualcuno mi sta veramente antipatico non è certo proiettandolo nel non-essere-più-di-questo-mondo che potrei seriamente vendicarmi.

È per questo che non augurerò la morte a Dan Brown. Non mi sento neanche di augurargli un qualche accidente invalidante — che gli caschino le mani (così da non poter più scrivere le sue immani castronerie) o che perda l’uso della favella (onde non poter nemmeno più dettare le medesime a un volonteroso scrivano): per dire, guarda com’è ridotto Stephen Hawking e che cosa riesce a fare con l’ausilio delle moderne tecnologie. (Lo so da me che il paragone non regge: era giusto per fare un esempio pratico).

Però, se esistesse un blando malanno neurologico che lo ponesse nell’incruenta impossibilità di continuare a violentare l’intelligenza, esimendolo nel contempo dal mettere a dura prova lo spirito di sopportazione dell’uman genere colto — ecco, se quel malanno esistesse glielo augurerei con entusiasmo.