Diciassette anni

E niente. Pare se ne vada, pare si dimetta, dicono finisca un’era. 17 anni. Considerando che nel 1994 avevo sette anni, posso dire di essere stata, mio malgrado, (in)degna figlia del berlusconismo. 17 anni. Mentre io scrivo lui sta salendo al Quirinale per dimettersi ma sarà che 17 anni di coatto berlusconismo portano quelle che come me non volevano fare la ministra o la consigliera regionale della Lombardia, a fidarsi poco e ad essere tendenzialmente così disilluse da non riuscire, metaforicamente parlando, a prendersi una di quelle colossali sbronze deliranti per festeggiare, ma fermarsi a quel livello di semi-coscienza che nasconde dietro un po’ di tristezza.
Perché in fin dei conti sta andando a dimettersi alle sue condizioni, domani il meno peggio Monti cadrà alla prima votazione seria, ma soprattutto, 17 anni sono lunghi e la devastazione provocata in 18 anni non si cancella in una serata. Come bere per dimenticare, che è sempre stata una grande stronzata.
Ma non sarò certo io a rovinarvi la festa: beviamo, siamo felici. Io, però, ogni tanto resto per i fatti miei.

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