E mi commuove ancora più che il cielo il ricordo di esso ...

E mi commuove ancora

più che il cielo

il ricordo di esso che rincorro.

E mi sbaglio, e mi aspetto

che tutto sia impossibile e perfetto

come un anima di mandorla

o sciroppo.

Ma non posso

sentire il rosmarino

se non c’è il sole alla finestra

o le viole.

E mi sbaglio:

Forse ho anch’io peccato.

Di vanagloria.