È una poesia che muore d’infarto

Da Villa Telesio

New York Police measuring a criminal (1908)

Il tempo
è uno squilibrato
seduto su uno scoglio
a inghiottire medicine

mentre noi guariamo
e ci consegnamo al portiere di notte

che ha un sorriso da impotente
e due ali enormi.

Il tempo basta a malapena
per quello che pochi
chiamano sconfitta:

è una poesia
che muore d’infarto

dopo qualche verso.


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