New York Police measuring a criminal (1908)
Il tempo
è uno squilibrato
seduto su uno scoglio
a inghiottire medicine
mentre noi guariamo
e ci consegnamo al portiere di notte
che ha un sorriso da impotente
e due ali enormi.
Il tempo basta a malapena
per quello che pochi
chiamano sconfitta:
è una poesia
che muore d’infarto
dopo qualche verso.
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