Francesco Lorusso - L'ufficio del personale

Francesco Lorusso - L'ufficio del personale - La Vita Felice, collana Agape, 2014

Lo so, il titolo fa venire in mente un manuale di gestione aziendale edito da Buffetti, e invece è una raccolta poetica, che però di risorse umane, in un certo senso, parla davvero. E quell'ufficio del personale non riguarda soltanto i molti che popolano uffici e aziende, ma anche l'officium della persona dell'autore, personaggio e interprete di un disagio (sì, il disagio c'è anche in questa poesia) che si genera non tanto e non solo nell'intimo ma anche in un ambiente sociale o lavorativo in cui passiamo gran parte della nostra vita e a cui, facendo ricorso alle nostre "risorse umane", dobbiamo sopravvivere. L'idea di Lorusso prende spunto da qui, dalla consapevolezza, assolutamente corretta, che questo ambiente esterno, fatto di oggetti, schemi ripetitivi, piccole o grandi alienazioni diventi poi inevitabilmente "interno", interiorizzato, parte della nostra identità, specchio in cui si riflette la nostra vita, anche affettiva, psichica e che di converso su di essa si riverbera, anche in ambienti altri o in altre sfere. Ma non ne fa, in senso stretto, narrazione. Se molti di questi testi sembrano frutto del rimuginare un pensiero durante qualche pausa lavorativa (e i segni sembrano essere i tanti lemmi riguardanti quell'ambito che connotano alcune delle poesie), poi in realtà l' occasione (ma non in senso montaliano: "Tra l'occasione e l'opera-oggetto bisognava esprimere l'oggetto e tacere l'occasione-spinta") diventa suggestione per un uso allargato della metafora: del lavoro come parte "eccedente" della vita, come segnale dei limiti sociali, come topos della reiterazione dei giorni o dei gesti, e quindi del tempo, mentre la vita (quella vera? quella emotiva?) trascorre. O come dipendenza. Prendendosi qualche piccola rivincita. E quale potrebbe essere se non l'ironia, l'uso della lingua come simbolo di libera scelta e di orgoglio  intellettuale, le invenzioni metaforiche che sono tutt'altro che "tentennanti e spaesate" come dice Vittorino Curci nella postfazione? Così può capitare di incontrare in questi testi accostamenti interessanti: "consensi vietati", "l'odore sbadigliante del chiuso", si parla di un legame come di un "contatto scaduto", di "salari amari", di un "sapore simulato che si sparge dai capannoni", di "menzogna prospettica inarcuata", di "mani lavorate", di "visi non più modulabili",  si accenna ad un amore che è stato "corroso con le loro procedure prestampate da allegare", e così via. Se quindi, come dicevo, Lorusso non si limita a far narrazione di queste dinamiche tra sociale e intimo, c'è però in questa poesia una concretezza convincente, un'aria di sur-realtà che è agevole percepire come "vera", c'è alla fin fine un racconto a maglie larghe che lascia margini all'interpretazione. E quindi mi ha fatto piacere, perchè sono sempre stato in disaccordo sul suo essere considerato poeta "secondario", ritrovare in esergo il Pavese di "Lavorare stanca", forse un capostipite della poesia "narrata" (basti rileggere "I mari del sud"), ma mi sembra ci sia, in qualche tratto, anche Pasolini. E quindi ha ragione  Daniele Maria Pegorari quando nella prefazione accenna alla coesistenza di due libri: quello marcato, come si diceva, dal "lessico attinto alla sfera sociale", e quello nel quale "si racconta lo sfacelo personale, scandito dalle ore di un ufficio laico e disperato". Un po' meno d'accordo sulla "rivelazione drammatica" della "scomparsa del soggetto". Sia dal punto di vista puramente letterario, perchè io credo che in questi testi il soggetto, il soggetto poetante e poietico, sia ben presente e si sia riappropriato di un diritto a resistere e parlare; sia da un punto di vista per così dire politico, perché si tratta non di una rivelazione ma della buona vecchia alienazione (un concetto che andrebbe rispolverato) di cui hanno trattato molti, da Rousseau al Marcuse de "L'uomo a una dimensione", che non mi pare fuori luogo citare in questa occasione. Se la poesia di Lorusso ha un pregio (ma ne ha più di uno) è di avere avvalorato, sia pure in maniera alterna, questa monodimensionalità come materiale poetico  ("Ricordami chi siamo, rientrando, / se ti lego a uno schermo piatto / è per difenderci da un contatto scaduto"), di averne fatto un vissuto raccontabile e un bersaglio, evitando di cadere in  una generica lamentazione del disagio di vivere, così tanto diffusa. E' questo, questa riduzione dell'esperienza a serbatoio lessicale/emotivo e la sua fusione col quotidiano il piccolo elemento di novità di questa poesia, per quanto non totalmente originale se la si legge nell'ambito di una poesia dai connotati "politici" che ha avuto illustri precedenti. Ma comunque quel che conta in  questa scrittura è non solo il grado di qualità complessiva ma anche quello, se posso azzardare, di resilienza poetica a questa dimensione. E se  "adesso [che] sulla nostra pelle / non hanno più corpo le cose" è pur vero che la poesia non ha intenzione di rinunciare al tentativo di ridare loro sostanza. (g.c.)
Riconosco solo il sudore sciupato
Riconosco solo il sudore sciupato
con il progetto di un lavoro
che prosciuga gli obbiettivi.
Senza sfamare la bocca ai sogni
domani ricomincio il turno
che sfarina tutti i miei giorni
Ricordami chi siamo, rientrando,
se ti lego a uno schermo piatto
è per difenderci da un contatto scaduto.
... una pagina ruba l’altra
   ... una pagina ruba l’altra
e moduli sempre nuovi si compilano
a scombinare i ruoli e le suddivisioni
fanno gruppo ad altri smarrimenti di tasselli
alle istanze virtuali nuove sulla richiesta pronta
da una mimetica continua che compone la sera
e ne sgrana la luce al mattino ancora nudo.
Singhiozza il rotore dal sommo del capannone
Singhiozza il rotore dal sommo del capannone
lasciando con la nenia la sua pena nella notte
proprio sul nostro arrivo chino di sonno,
che resta presente allo strazio della carne
nel rimbombo costante delle macchine
e non è mai lo stesso braccio di luce
che ci tende i successivi risvegli
adesso che sulla nostra pelle
non hanno più corpo le cose.
... hanno soppresso un’altra corsa ancora
... hanno soppresso un’altra corsa ancora.
Come è innaturale l’alzarsi con la tempesta
nei lampi che si intravedono nella strada
che spegnendosi la bruciano con l’attimo.
Per riconoscerti hai solo l’occhio di un telefono
portato nelle ore volventi accanto all’orecchio
dentro le linee brevi dei nuovi campi fuori raccolto,
fatto dagli annunci da sfogliare attentamente
   come l’amore.
Poggia sulla punta della tavola
Poggia sulla punta della tavola
il seno nudo appena un po’ sudato
e la taglia del sorriso che lo sostiene
ora nella informazione commerciale.
Inconvertibile la lotta tra gli eguali.
Il corpo ha chiuso i suoi conti
e il tuo vano ammobiliato
non te ne ha fatto parola.
Abbiamo svenduto le ore di luce
Abbiamo svenduto le ore di luce
così anche l’osso lungo della crescita
toccando l’apice di una astronomia eccentrica
che fa emergere un nuovo suono che appare popolare
con un lavoro rancido infisso fra gli affari del giorno
mentre siamo spartiti nelle suadenze ricevute dai riti
dove i movimenti ripetono ancora le loro scadenze.
Ci distrae il buon mercato
Ci distrae il buon mercato
con la veloce sua etica subìta
dove ognuno ne colma senza approdo
preso pienamente nella pura corrente calma.
La bontà che ti impoverisce
per sé usa una presenza inutile
l’ombra di un profilo che non muta
appoggiata bene alla coerenza acuta e bieca.
Lo smalto arroccato nei castelli
Lo smalto arroccato nei castelli
dei colposi parcheggi smodati
rifocilla l’anima di un’era minuta,
e il dettaglio non si coglie nell’affanno
delle obbiettive prestazioni servite.
La gleba guidata dagli annunci
tatuati con orgoglio sui petti nudi,
ha sfacciati valori intimi e glabri
che si stendono su pagine personali
a produrre un rincaro di destinatari.
Mentre noi intorpiditi dal transito
Mentre noi intorpiditi dal transito
ne avvertiamo l’assenza maggiormente
proprio quando il sole nero ritorna
portando la stagione nuovamente in luce,
e tutto ora si avvicina e si annette al corpo,
ma manca ancora l’idea che custodisce
nelle piazze il rosso pieno dei larghi campi
delle bandiere scosse e oramai scordate
alimentate in torno a un motivo mite disunito
che sul finto fiato ora ci rimodula le bocche.
Sono riprese fedelmente in famiglia le domeniche
Sono riprese fedelmente in famiglia le domeniche
che dalla cabina aperta manovra queste ultime ceneri
soffiandoci sopra i loro riti generazionali spenti
un buon gioco di podio e specchi inferto fedelmente
appena sotto la schermaglia toracica dei ruoli finiti,
restano reliquari gli sfoggi sopra i marmi delle piazze
e dalle maniche poi sfilettano senza onore i loro codici.