Hospes comesque, Marguerite Yourcenar

Corpo, facchino dell'anima, in cui sperare forse sarebbe vano, amato corpo, più che non amarti; cuore in un vivente ciborio trasmutato; bocca senza fine tesa alle più nuove esche. Mari dove si può vogare, sorgenti dove si può bere; frumento e vino misti al banchetto rituale; alibi del sonno, dolce cavità nera; inseparabile terra offerta a tutti i nostri passi. Aria che mi colmi di spazio e di equilibrio; brividi lungo i nervi; spasmi di fibra in fibra; occhi sull'immenso vuoto per poco tempo aperti. Corpo, vecchio mio compagno, noi moriremo insieme. Come non amarti, forma a cui io somiglio, se è nelle tue braccia che stringo l'universo?