I fiori

E il soldato appoggiò la canna di fucile al bastone della vecchia, fu un colpo quasi delicato, quasi da golfeur. Toc. E il bastone rotolò come un ditale. E la vecchia scese leggera alla terra, piccola e liscia come un fiocco di neve.
Allora vecchia , disse il soldato, ruffiana figlia di cane, come ci si sente vicini alla fossa?
E vedendo che non rispondeva le sollevò la guancia con la canna e vide che sorrideva.
Che hai da ridere, disse il soldato, caricando.
Niente, son felice.
Felice di cosa, disse chiudendo l’occhio.
La vecchia respirò piano, su uno stelo di cerfoglio.
Niente, finalmente dopo tanto ci son di nuovo i fiori.