Il bambino ha richiuso gli occhi

di Lele Mastroleo

Rimuovi il velo che copre le mille notti e prendi il sentiero che porta all’aurora; raduna le fascine che ho raccolto, chiudi a chiave la luna, e copri il pane e il sale, ho da attraversare il mondo ancora una volta, questa sera.

Ha chiamato l’anima in disparte; devo raccogliere le parole di una antica preghiera, devo raccontare alla mia vita tutte le vite, devo riunire le strofe perdute e recitare il mio rosario per ripagare il sangue che ho consumato.

Parto ora con in braccio le mie sole ossa, con in grembo il mio destino, sulla spalla i miei capelli e sulle ciglia un disegno antico di cervi e scudi, e tra le labbra quel mezzo solito sorriso.

Non mi aspettare luce, mentre chiudi il cancello della nostra casa.

Non mettere a contare i giorni,non girarti neanche a salutarmi e se dovessi farlo fallo in silenzio per non svegliare i tuoi figli.

Non riconoscerò la strada che mi hanno insegnato gli anziani e non saprò combattere il drago e i leoni, non porterò nemmeno il coltello che mi fa paura.

Non saprò nemmeno sellare il mio cavallo. Avrò mani nude e piedi scalzi. Prenderò da mangiare le cose che han lasciato sulla strada.

Prenderò da bere solo dai fiumi correnti e dormirò sull’erba, e mi racconterò le storie della terra dove sono nato per fare compagnia ai miei passi.

Solleverò la polvere dalle dita e ne farò cuscino e ruberò le foglie della palma e dell’ulivo per farne giaciglio e se avrò freddo sfregherò le mani per tutta la notte e il pensiero che avrò di te mi terrà calmo.

Parto ora anche se sto tremando,anche se il fiato mi si spezza in gola, parto ora prima che si alzi quel vento tragico di tramontana, prima che arrivi l’odore del mare dagli scogli e diventi subito mattino.

Vado sulla strada dei miei racconti,vado nudo come quando son nato, vado dove l’anima ha chiamato, vado prima che sia tardi.

Prima di trovare tutto già scritto, prima che mi abbandoni l’incanto.